Isla al mediodía

"Well the thing that scares me the most
Is the fear I see in others
And the thing that really frightens me to the core
Is when I see that fear in you

Well the thing that scares me the most
Is the fear I see in others
That look to send shivers down my spine
Will haunt me to the end of living days and nights
And the thing that matters to me most
When I sense this fear in you"

[Lo que más me aterra
es el miedo que veo en los demás
Y lo que realmente me enloquece hasta el alma
es ver ese miedo en ti.

Lo que más me aterra
es el miedo que veo en los demás
que parece que siembra de hielo mi espina dorsal
y me atrapa hasta el fin de mis noches y mis días.
Lo que más me importa del mundo
es sentir este miedo en ti.] 

 Mikael Stanne, Icipher, Fiction, Century Media, 2007
(La traducción es mía) 

Tiene los ojos de haber llorado,
ojeras hasta la boca,
te mira pidiendo guerra,
te demuestra con su sola mirada
que tienes una manta en los pies.
Te mira pidiendo sangre,
hay un brillo que obliga a pensar.
Y miras a tu alrededor,
paras el coche de golpe
haciendo oidos sordos a los claxons 
(gargantas aguardentosas),
y te echas las manos a la cabeza.

No hace ni cinco minutos que ha saltado el flash
y ya no eres ni la sombra de lo que eras.

Ni la sombra. 

¿Alguna vez han leído en esos recitales del día del libro
en que se lee de corrido una obra de mil páginas?

Seguramente desearán borrar de sus ajadas retinas
la imagen de la señora que repite un párrafo ya leído,
el señor que antes de leer saluda al público como en un mitin,
la niña que no llega al micro y a la que solo escucha su abuela llorona,
el niño con síndrome de Down que te eriza todos los vellos del brazo,
ese tal "Cascado" o "Aguilar" que todavía no ha llegado,
la bibliotecaria estúpida que confunde a Pío Moa con Alan Woods,
la ayudante enchufada que ese día se maquilla para salir en la tele,
la concejala de cultura que viene una vez más estrenando dentadura,
el pelota con guantes de plástico que lame sus pisadas con los ojos,
el niñato al que le suena el móvil con la última del club Zed,
el esperpento que se pasa el día completo contemplando el espéctaculo
mientras sonríe y repasa con su libro en mano todo lo que se lee en el púlpito,
el encargado de la sala que no sabe encender el aire acondicionado
aunque trabaja allí y cobra mil euros al mes por rascarse las pelotas,
el alcalde megalómano que cree que García Márquez fue el que escribió el código penal
o la madre con bebé que llora y se resiste a salir de la sala inexplicablemente.

Lo que sí es seguro que no olvidarán es la promesa que hicieron:
"No vuelvo más a esta soplapollez aunque me lo pida el Papa" 

Ten por seguro
que no recordarás
que te pasó por encima
mi escuálida palabra.

(...)

Mi palabra,
tal que la tuya,
Nada es
has de saber.

Kutxi Romero, El sumidero, Ediciones del 4 de agosto, La Rioja, 2005. 

FANDANGO I
Yo no soy el animal
que se calla por un pienso
yo no soy ese animal
porque llevo en mis adentros
una disconformidad
que me sirve de alimento.

FANDANGO II
El mar presume de hondura
y el tiempo de su saber
el mar presume de hondura
el viento, de su poder
la tierra de su estatura
y el hombre no sé de qué.

FANDANGO III
Hay quien tiene las ideas
de un jabalí malherido
hay quien tiene las ideas
yo sé que en el pueblo mío
me han tratado como a una fiera
porque nunca me he vendío.

José Domínguez "El Cabrero", Fandangos personales. 

Y los domingos silencio.