Isla al mediodía

Absentëe

Empezó hace tiempo mi amigo David Mena Vega (melezartworks.deviantart.com) un libro de ilustraciones que dieran cuenta de su arte por toda la galaxia. Necesitaba unos textos y me pidió unas cuantas letras desparramadas. "Absentëe" era el título, y la temática un poco oscura, girando en torno a una casa habitada. Es apasionante escribir en estas tesituras, porque aunque digas algo cursi, nadie te lo reprocha por temor a que te enfades y te cortes las venas.

Me permito el lujo de insertar aquí una imagen oscurísima y evocadora que me inspiró soberanamente. La acompaño de mi torpe texto:

"De volar sentado se le quedó cara de pájaro muerto. De morir en el aire se le quedó cara de albatros ciego."

Una presencia

Al principio no nos dimos cuenta
de los aspectos negativos,
cegados como estábamos
ante nuestra propia maestría.

Cuando se desató la guerra interna
nos temimos lo peor,
pero finalmente no sospecharon de nosotros.

Ahora que todo a vuelto a su cauce
puedo mirar por la ventana del despacho
y ver los orgullos nadando por la oficina
como nada el aire por la tierra.
Las ganancias se vuelven a multiplicar
ante el silencio febril de los pobres que teclean.

Al fin y al cabo nuestra idea era casi diabólica:
la empresa perfecta debía ser un hervidero de víboras.
Todos sabemos que no hay nada más estimulante
que la presión de la presencia del enemigo.

Reverencia

Let's sing a love song,
for we do fish for men...!

El niño se para.
El reverendo primero lo mira,
luego le suelta una patada en la boca.
Alguien lo ve y le pregunta por qué lo ha hecho.
La respuesta es sencilla:

May he have the devil among him...

La recaudación del día no se vio alterada
por los escabrosos sucesos del torpe monaguillo
y futuro
asesino
de masas.

Palabras

Es fácil abrir palabras como un grifo,
lo difícil es abrirlas como una fuente.

Quien no conoce su historia está condenado a repetirla

- Fíjate en lo que tú mismo haces:
muerdes el bocadillo,
te manchas el dedo de ketchup,
lo chupas disimuladamente,
coges el tarro y echas más ketchup,
muerdes y te manchas,
chupas y agarras el tarro.
El próximo que agarre ese tarro
y se lleve las manos al bocadillo
se estará comiendo tu saliva.
Y el anterior...

- No me jodas tío, nunca lo había pensado.
Ya no volvemos más a este Showarma.
Creo que van a abrir uno en esa calle
que se ve desde aquí.
Podemos ir a estrenarlo este finde...

¿Saben ya quién ganará las elecciones?

El miedo

"Well the thing that scares me the most
Is the fear I see in others
And the thing that really frightens me to the core
Is when I see that fear in you

Well the thing that scares me the most
Is the fear I see in others
That look to send shivers down my spine
Will haunt me to the end of living days and nights
And the thing that matters to me most
When I sense this fear in you"

[Lo que más me aterra
es el miedo que veo en los demás
Y lo que realmente me enloquece hasta el alma
es ver ese miedo en ti.

Lo que más me aterra
es el miedo que veo en los demás
que parece que siembra de hielo mi espina dorsal
y me atrapa hasta el fin de mis noches y mis días.
Lo que más me importa del mundo
es sentir este miedo en ti.]

Mikael Stanne, Icipher, Fiction, Century Media, 2007
(La traducción es mía)

Flashback

Tiene los ojos de haber llorado,
ojeras hasta la boca,
te mira pidiendo guerra,
te demuestra con su sola mirada
que tienes una manta en los pies.
Te mira pidiendo sangre,
hay un brillo que obliga a pensar.
Y miras a tu alrededor,
paras el coche de golpe
haciendo oidos sordos a los claxons
(gargantas aguardentosas),
y te echas las manos a la cabeza.

No hace ni cinco minutos que ha saltado el flash
y ya no eres ni la sombra de lo que eras.

Ni la sombra.

Escarnio público

¿Alguna vez han leído en esos recitales del día del libro
en que se lee de corrido una obra de mil páginas?

Seguramente desearán borrar de sus ajadas retinas
la imagen de la señora que repite un párrafo ya leído,
el señor que antes de leer saluda al público como en un mitin,
la niña que no llega al micro y a la que solo escucha su abuela llorona,
el niño con síndrome de Down que te eriza todos los vellos del brazo,
ese tal "Cascado" o "Aguilar" que todavía no ha llegado,
la bibliotecaria estúpida que confunde a Pío Moa con Alan Woods,
la ayudante enchufada que ese día se maquilla para salir en la tele,
la concejala de cultura que viene una vez más estrenando dentadura,
el pelota con guantes de plástico que lame sus pisadas con los ojos,
el niñato al que le suena el móvil con la última del club Zed,
el esperpento que se pasa el día completo contemplando el espéctaculo
mientras sonríe y repasa con su libro en mano todo lo que se lee en el púlpito,
el encargado de la sala que no sabe encender el aire acondicionado
aunque trabaja allí y cobra mil euros al mes por rascarse las pelotas,
el alcalde megalómano que cree que García Márquez fue el que escribió el código penal
o la madre con bebé que llora y se resiste a salir de la sala inexplicablemente.

Lo que sí es seguro que no olvidarán es la promesa que hicieron:
"No vuelvo más a esta soplapollez aunque me lo pida el Papa"

A los inquisidores

Ten por seguro
que no recordarás
que te pasó por encima
mi escuálida palabra.

(...)

Mi palabra,
tal que la tuya,
Nada es
has de saber.

Kutxi Romero, El sumidero, Ediciones del 4 de agosto, La Rioja, 2005.

Barro de la poesía jonda

FANDANGO I
Yo no soy el animal
que se calla por un pienso
yo no soy ese animal
porque llevo en mis adentros
una disconformidad
que me sirve de alimento.

FANDANGO II
El mar presume de hondura
y el tiempo de su saber
el mar presume de hondura
el viento, de su poder
la tierra de su estatura
y el hombre no sé de qué.

FANDANGO III
Hay quien tiene las ideas
de un jabalí malherido
hay quien tiene las ideas
yo sé que en el pueblo mío
me han tratado como a una fiera
porque nunca me he vendío.

José Domínguez "El Cabrero", Fandangos personales.